El amante de Marguerite Duras.

Título: El amante.
Autora: Marguerite Duras.
Editorial: Maxi Tusquets.
Págs: 130.
Año 1ª publicación: 1948









Nada puedo decir de esta lectura que no se haya dicho ya, de sobra es conocida, no necesita presentación. Sólo vengo a contaros lo que he sentido, mis impresiones, mi forma de descubriros una lectura.

Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde

Es la voz de una mujer evocando momentos de su juventud, arrojando sus recuerdos a las páginas, dolorosos, porque a veces volver a aquello que nos ha dejado marcas profundas y que de alguna manera condicionó nuestra vida no es nada fácil. Sacar a la luz hechos, sentimientos enterrados y mostrarlos según se agolpan en la memoria, sin orden, cambiando de tiempo sin previo aviso, un suceso la lleva a algo olvidado, repite episodios, todo de una gran profundidad emocional.

Se ha dicho que es este un libro de inspiración autobiográfica, Marguerite que a veces es "yo" y otras "ella", la voz de la narradora y del personaje que se enredan, despegándose de la historia en ocasiones y otras dando más autenticidad al relato.

Un encuentro inesperado a orillas del río Mekong, en la Indochina francesa en los años treinta será el principio de esta relación prohibida, el de una adolescente europea blanca de 15 años y un hombre chino, rico y mucho mayor que ella, un tiempo para recordar, un año y medio que nunca se olvidará. Diferencia de edad, diferentes clases sociales, diferente origen étnico, una relación vetada, sin futuro. Ambos lo sabían, eran conscientes de ello.Desde los primeros días, sabemos que un futuro en común no es proyectable, de modo que nunca hablaremos del futuro, mantendremos conversaciones como periodísticas, y de igual calibre.

Más que amor, pasión; más que amor, deseo; más que amor, una forma de revelarse, enormes ansias de huir, de separarse de ese dolor diario; más que amor, un grito de desesperación; más que amor, bonitos sentimientos.
Fueron dos amantes dejándose llevar por un torrente de deseo, encuentros furtivos donde sólo hay cabida para el goce y el disfrute, momentos donde todo lo demás deja de ser, ya habrá tiempo para volver a la soledad y la miseria de la realidad. El placer del despertar de los sentidos, la iniciación a la sensualidad, dando paso ella a una quizás precipitada madurez, de ahí la frase inicial con la que arranca el libro. Narrados estos encuentros con una gran sensibilidad, sin incomodar, sin recrearse en escenas desagradables, sin caer en la vulgaridad.

A pesar del título, quien domina cada página es la madre, su relación con ella y con sus hermanos,  una madre con un comportamiento ambiguo que hará que nos estremezcamos en más de una ocasión, una madre a la que odia y quiere con la misma intensidad. También, la violencia del hermano mayor, el elegido de la madre, al que dará todo y más y esa muerte demasiado prematura del hermano pequeño. Ese dolor, esa miseria de familia, esa pena más grande si cabe porque se lleva en silencio, hay cosas que no se deben contar. Ella será la primera en irse, en alejarse de esa devastadora violencia familiar.

...creo haber hablado del amor que sentíamos por nuestra madre pero no sé si he hablado del odio que también le teníamos y del amor que nos teníamos unos a otros y también del odio, terrible, en esta historia común de ruina y de muerte que era la de nuestra familia.

Me sorprendo leyendo en voz alta, quizás porque cuando se habla de emociones el ritmo se vuelve un tanto poético. Cada palabra en su sitio dentro de la frase, cada coma y cada punto en su lugar y hay que saber leer estas pausas, estos silencios, sino el efecto de la lectura no sería el mismo. Es un libro para oír, para sentir. Las palabras materializan las imágenes ante nuestros ojos, los sentimientos están ahí, expuestos en las páginas. Frases cortas, secas, poderosas.

Me pregunto cómo he podido tardar tanto, tanto en leer esta joyita, no puedo sino recomendárosla, leerla y disfrutarla, son apenas cien páginas capaces de transmitir intensas emociones.